Eu sou perfeccionista. E por conta disso levei uma rasteira, que me deixou machucada. (E tem machucado maior do que o que dói por dentro?) O fato é que persigo a perfeição de maneira meio maluca, e tenho dificuldade de terminar um post, e quando termino, é como se afastasse um papel imaginário da minha frente, ainda não satisfeita com o resultado.
Canapé de caviar, e perfeição, são coisas que só vemos frequentemente em novelas. Na vida real, canapé de caviar é meio cafona. E perfeição, hummm, elaboremos.
Tomo as palavras de Simenon de novo: "O interior da casa era de impecável mau gosto, muito bem envernizado e disposto como se jamais fosse usado."
Bom mesmo é o movimento, a vida acontecendo. Mas é claro que vale uma frescurinha de vez em quando.
(Eu, tomando meu café hoje de manhã, e tentando buscar o caminho do meio.)
